Martha, surfista polaca

Si no hubieras vivido en un barrio casi marginal de San Francisco, te hubiera dicho la verdad. Que no era un famoso torero de gira por Latinoamerica, que sólo lo fingí para que te interesaras por mí. Porque me pareces muy bonita.
Si no hubiera comprobado, cuando salimos a fumar a la escalera de incendios, que los trozos de acera que ya no cubría la luz de las farolas estropeadas de tu calle habían sido tomados por vagabundos, hubiera puesto mi mano sobre tu cadera cuando nos quedamos a solas en tu pequeña cocina. O cuando me ensenaste la habitación en la que compartes cama con tu amiga.
Pero me dio miedo que algo saliera mal y me echaras de tu casa, allí donde ningún taxi se aventuraría sin ser previamente convocado.
Por eso no te besé, ni hice nada de lo anterior.
Y por eso no puedo llamarte ahora.

Tu reto para este mes

Intenta el anal. Al fin y al cabo, es fácil hacerse el perdido por esos sitios.

Mientras Mariana me llamaba 'el verbo'

Te apareces en lugares donde no procede,
en los que eres intrusa y extranjera.
Me acechas.
Pienso en ti como en esa grieta
por la que se escapa el mundo.
Dejame ya,
por favor,
vete.

Lo que pasa es que...

... las mujeres no buscan un hombre que les cuide. Sólo quieren que les cuide ése que les gusta que, por defecto, es aquel que las trata mal.

Saturday Night Live

Prefiero morir pobre
que bailar como un magnate.

Posdata: nunca compitas con un negro en la pista de baile. No merece la pena.

¿No pasa con algunas mujeres
que parece que las haya pintado
alguien que sabe?
Dijo Bukowski que Dios tenía
todas las armas y era injusto;
yo creo que todas las armas
las tienen las mujeres.
Todas las que existen.

Filosofia barata

¿Sabes eso que dicen de que todo ocurre por una razón?
Los cojones.

Se va haciendo difícil confiar en nadie

Él la tiene toda la semana,
desde por la mañana hasta por la tarde;
de Lunes a Viernes y casi todo el Sabado y Domingo.
Pero, cuando se emborracha y sale,
es sólo mía.

Archivo

De vez en cuando vuelvo por aquí y leo entradas antiguas.
Para volver a conocerme, como quién se encuentra de nuevo con un viejo amigo con el que hacía tiempo que no hablaba.

De color afroamericano

Tu negrura es absoluta
y tersa. Estirada.
Como curtida al fuego
de la hoguera más caliente.
La única llama de un país antiguo
al que no llegó la luz.
En la oscuridad de tu piel
sólo se adivinan tus rasgos por su relieve
pero pareces tallada en el ébano
más puro
y su dureza hace esas formas evidentes.
Cuando me cruzo contigo
por los pasillos de la escuela,
fantaseo con que se apaguen
todas las luces
para estar en igualdad de condiciones;
obligados a buscarnos a tientas
en la inmensidad de la noche impuesta.

Y en follarte.
Cada vez que me cruzo contigo,
pienso en follarte.
Sí, sobre todo en eso.