No sé de verdad, no me canséis. Es tarde.
Llevo toda la noche con hipo y sí, claro que sí, milagro, se me ha quitado al entrar en casa. Y no he llegado a casa tal cual, qué va, si no cuarenta pavos abajo. Por una noche lamentable me parece un precio estratosférico. He dudado a la hora de poner ese acento.
A partid de ahora voy a decir "Fabuloso" cada vez que me pregunten qué me parece algo. Es gay, muy gay, pero tiene su encanto. Su encanto gay.
Me pregunto si alguna vez seré capaz de arrancarme el brazo de cuajo, o por lo menos dislocarme el hombro; es una manera muy original de acabar con una noche que te molesta hasta el punto de sentir que te pinchan los testículos. Es guay. Guay en plan gay. Guay gay, gay guay.
Estoy en plan juguetón, ¿eh? Aunque un poco mosca, como un babuino al que le han freido su culo pelado.
Que no, venga va, ven que viene, pase misí pase misá. Oiiiiiiigh, estáis tontísimas.
No sé que iba a decir, nada de interés... pero me llama el señor Miyaghi (se pronuncia millagui) y la cama también y total... que más da.

¡Oh, la primavera! ¡Oh, el romance!

Estaba en un parque a donde va a beber la gente los viernes por la noche, los sábados por la noche, en vísperas de festivo. Esperaba a mis amigos y, yendo a buscar tabaco, crucé algunos grupos- no muchos- de chavales con botellas y otra cosa más que me llamó mucho la atención: una pareja besándose. Un chico y una chica, ambos más o menos de mi edad, ambos atractivos, apoyados sobre un coche besándose un sábado por la noche. Sólo besándose.
Me pareció raro el lugar- el parque, sábado noche, rodeados de gente que se emborracha y monta alboroto- y el hecho.
Porque solamente se besaban, concentrándose en el contacto de sus labios y nada más. Él se apoyaba en sus caderas y las manos de ella reposaban en el cuello de él, y nada más. Besos largos, con tiempo para cambiar el ángulo de incidencia, el lado hacia el que se inclinaban sus cabezas, la zona exacta de contacto. Besos sin prisas, ni límites de tiempo ni agendas ocultas.
Yo hace mucho que no me paro a besar. Si lo hago es por sexualizar una situación. Un acto que me brinda la excusa para poder revelar zonas con mi mano que no me dejarían si por otro lado no estuviera besando.
Una coartada.
Un trámite pre- coital.
Una convención social.
No lo hago por placer, como ellos. No por ese tipo de placer, al menos. No lo hago por disfrutar de la compañía de alguien, por acercar su olor y su piel mientras reina la calma.
De hecho, si no tuviera que besar porque es lo que manda la tradición, no lo haría. No con la mujeres a las que beso ultimamente.
Concentraría mi boca en actividades más interesantes, en otras regiones más... exóticas.

Ir a Buddha significa varias cosas. Se ven muchas putas. También debes enfrentarte a una cuestión muy personal: ¿podrás perdonar a tus padres por no poseer un terreno que albergue pretóleo?

Vertedero o tu lado oscuro

Mi nombre te repta

por las alcantarillas de tus adentros

ocupa y se hace fuerte

en las zonas oscuras

de las que te avergüenzas.

Las que no controlas, las que niegas.

Las que escondes.

Mi recuerdo participa en una guerra de guerrillas

bajo la mugre que cubre todo aquello

que ocultas y lamentas

y te muerde los tobillos.

Con sus colmillos escribe

“No me olvides,

no me he ido”

Inocula la memoria

impúdica de tus pecados

es guarda y custodio

de una conciencia violada

antes casi muda;

la tuya.

Escapa a tu control

acallar sus siseos de serpiente,

el crepitar

de su cuerpo al arrastrarse

por entre tus residuos,

nuestros residuos,

los restos descompuestos de lo nuestro

apestando en la morgue del pasado,

esa recopilación de equívocos

los grandes éxitos de nuestros gritos.

Mi nombre es el veneno de tu nombre,

la receta de tu huida,

una nueva variante de sonrojo,

Una implacable.

Una íntima.

Tanto

que la sientes vibrar entre tus piernas

como un rebelde quejido.

Todas las partes de tu cuerpo

me llaman quedamente

y quema la ausencia de mis dedos

en sus entradas y salidas.

Me buscas,

anhelas ya como algo natural y cotidiano

encontrarme;

cada lamento ahogado es un lento "vuelve".

"Vuelve, por favor".

Mis pies tiemblan,

mis secretas promesas

vacilan

carentes de base y hueso porque

todos los caminos que se abren ante mí,

me parecen de retorno.

Cuéntame

Cuando mi padre era pequeño,
todos los edificios que ves aquí
eran de color sepia.

Mujer Majestuosa

En un artículo de El Mundo de hoy ("El Mundo" es el nombre del periódico y "de hoy" significa que me refiero a la última edición) se puede leer un interesante artículo donde me he encontrado con una de las cosas más absurdas que he visto ultimamente.

El interesante artículo trata sobre una revista que ha lanzado Al-Qaeda que pretende ser algo así como el Cosmopolitan o Vanity Fair de las abnegadas mujeres de los terroristas suicidas. En ella se pueden encontrar útiles consejos de belleza o recomendaciones para ser una buena mujer, madre y esposa de futuros terroristas, a poder ser. De hecho, se les anima a casarse con un futuro suicida en vez de con un "simple musulmán", siempre que sea posible. Adorable.

Pero, aunque no lo parezca, esto no es lo absurdo, que bien podría. ¿Hay más?¡Hay más!

Por lo que se ve, en el primer número, cuya portada es la foto de una ametralladora, también viene incluida una nota en la que se habla de la desaparición y búsqueda de una mujer desaparecida. Con el fin de facilitar a su localización se pide la colaboración ciudadana. La pista que ayudará a reconocerla: una foto de una mujer completamente enfundada en un burka verde oscuro, cuyos ojos ni siquiera se intuyen detrás de la diminuta rejilla situada a su altura. Algo me dice que tendrán problemas para dar con ella.

He intentado encontrar un link, pero parece que no está disponible la versión digital del artículo. Una pena, se pasa un rato distraído leyéndolo.

Al paro

"El mundo tiene a veces sabor de Nochevieja." Paseo Marítimo, de Luis García Montero.

Hoy el mundo tiene un extraño y nada melancólico sabor a Viernes.

Vivo
fin de semana
a fin de semana
esclavo de un cash flow
que me es adverso
un enemigo
con el que negociar
un futuro incierto
que me promete crisis futuras
y escasez de medios.
De mayor quiero
poseer una de casas
con dos puertas
una para las visitas
y otra para el servicio
la única tranquilidad posible
ante la noche
es contar con dinero en el bolsillo.

Súper Mario

No es la primera vez
que me prometes
que no vas a morir
y faltas a tu palabra.

Me voy a dormir,
creo
que he comido demasiado.

Una esquina, una puerta, una ventana, nada

Habita episodios atrasados

que se emiten a partir de medianoche,

en cartas que llegan a su nombre

que sólo traen escrito un "ya me he ido".

Devuelvo las facturas,

las revistas donde aprendió las frases para abandonarme.

Un río de candados antes subterráneo

aflora de cuando en cuando en el pasillo,

cargando el rumor hasta la superficie

del eco de sus pasos que se pierden

en hojas a las que ya ha renunciado el calendario.

Pretendo echar la llave a sus habitaciones,

desinfectar esas paredes o incendiarlas,

pintarlas del color de la lluvia ácida

que separa el pellejo usado de los huesos

y brinda otro punto de partida tras ser purificados.

No quiere marcharse,

se revuelve feroz y felina

como un depredador acorralado

y de un zarpazo desordena las estrellas.

Ancla sus garras oxidadas sobre piel ya muerta,

revisita y reclama viejas cicatrices.

Extraño su lugar entre mis cosas.

Dibujo un mapa insólito de ausencias

que recoja los puntos de mi cuerpo

que mantienen aún el luto contraído

ante tanta estantería ahora vacía.

Estoy comprándole la soledad a plazos,

una colección que no se vende en los quioscos.

Y un Domingo por la mañana al despertarme

comprendo al fin que duermo abrazado a su cadáver

Cementerio Nuclear

Lo que se teme sean miles de cadáveres se encuentran esparcidos a lo largo y ancho del radio de seguridad de 30 km que rodea la planta de Fukushima.

Su recuperación queda excluida, de momento, de las labores de búsqueda de desaparecidos. Se sabe que reposan allí, pero no se autoriza su rescate. Se teme que los niveles de radiación acumulados desde la catástrofe y absorbidos por los restos sean mortales para aquellos que pretendan retirarlos.

Cientos, puede que miles, cuerpos que alguien antes amó y que ahora extrañan, abandonados a su suerte, invadidos de radiación; las partículas secretas e invisibles de Dios.